
Väike tüdruk isa kukil sõitis,
pehmes tuules lehvis valge juus.
Isa tütrel loomaialoomi näitas,
tüdruk tundis end seal kõrgel nagu tuus,
kõik inimesed pisikesed olid jalge ees,
ei kartnud üldse, isal hoidis kaelast,
sõrmed varjul tema suures habemes.
Nad naersid ahve, pilti tegid koaalast.
Kaerlkirjak ainsana vast oli pikem neist.
Kui koju jalutasid isa meel jäi kurvaks,
see oli tunda tema habemest.
Näis tuul ta kohe pooleks murraks,
mees ikka rääkis loomadest.
"Sa kuula nüüd, mis isa ütleb sulle:
üht liiki loom peaks aias puuris olema,"
kortsutades oma pakse kulme:
"Ei ole õige hoida vangis koledas
neid, kes on loodud jooksma metsikult
ja meil neid teistpoolt klaasi jõllitada.
Seepärast ainus, kes väärib elu trellitult
on inimloom, sest oskab ainult hävitada."
Nüüd isa küürus halli habeme all käib,
vist vedas oma vara liiga palju seljas
ja tütar tema kõrval liiga ilus näib,
ei ole enam väike ja naiivselt uljas,
käib oma radu, ei usalda, et keegi
teda kannaks. Ta tookord ehmatas
ei mõistnud isa tuska ja seegi,
mis isa sõnas vaid tütart jahmatas.
Kui vaatan oma vana isa ma
tunnen süüd, et olen vajutanud nii
vastu maad ta oma vajadustega
ja aru saan nüüd, mis piin
ta sinisilmad õnnetuks on teind.
Kõik näevad vaeset küürus meest
ja muu ei huvitagi neid,
kui ilus on mu isa seest.
Palju tööd ja vaeva, vähe tasu.
Kõik naeravad ta üle vaid
kui naersime kord klaasi taga asu-
vaid loomaia vaeseid elukaid.
Igaüks vaid iseendast hoolib,
et kuidas enda käsi määrimata,
sõnniku seest ennast tähtsaks vooliks,
saaks teiste kukil end kõrgemale upitada.
Vot seda tahaks läbi puurivõre,
raha eest ohutust kaugusest jälgida
ja naerda nii, et püksis kusenire,
kuidas me kõik üksteist õgime, et mitte nälgida.